Le feu aux fesses

Il faisait très chaud en cette fin de mois de juin. Le Missouri coulait
paresseusement à travers la ville de Pierre, capitale du Sud Dakota. Les eaux
ayant baissé, des bancs de sable commençaient à apparaître au milieu du lit du
fleuve. On était au début d’un été qui promettait d’être torride ; il ne
fallait s’attendre à aucun vent rafraîchissant pendant la journée. L’air
stagnait sur la petite ville en proie à la torpeur, sous un ciel désespérément
bleu, voilé d’une légère brume de chaleur.

Peu de monde passait dans les rues. Les habitants utilisaient leurs voitures
climatisées pour se rendre dans les centres commerciaux ou à leur bureau. Les
moins aisés arrosaient les façades de leurs maisons pour refroidir les briques
brûlantes.

En sortant de Grosvenor School, Liza Higgins fit exprès de passer devant une
bouche d’incendie que des gamins avaient ouverte en grand. Eux se
précipitaient sous le jet en hurlant, et elle, bien qu’âgée de dix-huit ans,
se laissa arroser avec plaisir. Elle avait besoin de se rafraîchir après une
étouffante journée de classe, dans des salles surchauffées, sous les pales
inutiles des ventilateurs.

En réalité, elle voulait se faire remarquer des jeunes hommes qui discutaient
devant leurs voitures – particulièrement de Ron Bishop.

Les conversations entre copains s’interrompirent : immobile, Liza laissait
l’eau ruisseler sur sa tête, ses épaules. Les gouttelettes luisaient au soleil
; médusés, les garçons apercevaient la jeune Higgins au milieu d’un arc-en-
ciel. Elle avait bien calculé son effet ; ses vêtements trempés dessinaient
des courbes alléchantes.

Tous la fixaient. Liza croisa le regard de Ron, qui répondit à son invitation
muette. Elle s’éloignait vers Capitol Hill, longeant le grand bassin sans se
presser. Le jeune Bishop allait sans doute mettre fin à sa discussion dans un
délai raisonnable, puis tâcher de la rejoindre. Elle obtiendrait un rendez-
vous... Ron lui proposerait d’être son cavalier pour la « Prom Night », le bal
de fin d’année...

— Tu n’as pas trop chaud, au moins ?

C’était Joe, le marchand de glaces du centre-ville. Il connaissait Liza depuis
des années. Elle était la petite-fille du vieux Sam Higgins, le propriétaire
du Triple U Ranch, une propriété de trente mille acres située dans les
collines. Trois mille têtes de bétail, dont un troupeau de bisons, y
vadrouillaient à leur guise, comme jadis dans la prairie.

Suite à sa douche impromptue, le T-shirt de Liza collait à sa lourde poitrine.
Même son soutien-gorge était devenu transparent. On devinait les dentelles,
les coutures, mais aussi les aréoles foncées, et surtout le mamelon prêt à
percer l’étoffe.